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roja como los sueños de los negros mirlos.

Algo me salió mal con Picasa y perdí todas las fotografías del blog. Ahora estoy recuperándolas, así que ténganme paciencia.

Xoxo

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lunes, 25 de agosto de 2008

Lux

Silvia Teresa Flota Reyes, Síndrome de Santa Lucía, Pulp paiting print, collage y pastel de óleo, 98 x 72cm, 2000


Anoche desperté entre los brazos de la nada,
oyendo al cielo deshacerse en llanto,
llanto robado de mis ojos,
ojos robados de mi rostro
por una pasión oscura y desgreñada
que me fijó dos huecos de muñeca rota.

Quiero recobrar la vista
en el próximo intento de la carne;
dejar el sexo al descubierto,
dialogar su acto cuerpo a cuerpo,
defender su pueril sinrazón
como la misma razón de su poética,
pues no necesito hinchar mi vientre
si puedo alumbrar la diurna estrella
desde la luz cálida y creciente 

de mi éxtasis redimido.

S.T.F.R.(Wastedcherry)



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Lux by Silvia Teresa Flota Reyes is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-Sin obras derivadas 2.5 México License.
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domingo, 24 de agosto de 2008

surf cultural

Sitios de interés que les recomiendo:
Cuaderno Internacional de Estudios Hispánicos y Lingüística
Direcciones de contacto e información sobre suscripciones e índice de artículos de este anuario de crítica literaria e investigaciones lingüísticas.
El interpretador
Revista de arte y literatura en Internet de periodicidad mensual. Incluye ensayos, artículos, entrevistas, narrativa, poesía, historietas, imágenes y además enlaces a otras páginas relacionadas.
Y por último una maravilla de la Universidad de Purdue, una verdadera cosechita cereza:
CLCWeb: Comparative Literature and Culture, revista electrónica de investigación dedicada a los estudios literarios con periodicidad trimestral y en idioma inglés.
consulten los enlaces en mis sitios en el ciberespacio ¿vale?


Melancolía en las rocas; Chivas Regal, Dylan Thomas y yo

Silvia Teresa Flota, La sirena muerta de Barnum, temple sobre tabla, 1998, 140 x120cm


Cierta frialdad líquida de tus palabras, que ingerí gracias al scotch (I really want to scotch this memory of you, faceless lover), terminó imponiendo en mi noche el desasosiego de una esperanza muda confinada tras las cuerdas de mi garganta, mientras el sentimiento mágico entraba por mis ojos y se arrellanaba en mi cerebro, ese burdel que acoge ideas descarriadas, después pude dormir; soñé, viví y te creí aquel chico feliz por no tener qué hacer, de bruces frente al mar inventándome en la historia de la princesa de un libro navideño que se había ahogado con los hombros descoyuntados, por supuesto que tenía dos coletas rojas, mi cabello negro fue tinto por la muerte. Dime ahora ¿Qué hay del final? ¿Revive la princesa alzándose como sirena entre tus redes de viejo pescador? o, siendo tú el príncipe y laudero de ese otro cuento, haces con los huesos de mis hombros un arco de lira cuyas cuerdas seguirán aún rojas manchando tus manos cuando hagas resonar fúnebres notas en tu infierno palaciego.

Fuera de ti y del fin que me des, yo sigo atrapada en un amasijo de lirios y los peces cautelosamente se acercan para arrancarme los cabellos.

Erase una vez... un retazo de siroco convocándote a que me inventes igual que el chico frente a la visión del mar o el loco de la mujer y el ratón que vivieron en la mente del gran Thomas, el primer Dylan poeta.


S.T.F.R. (Wastedcherry)

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