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Algo me salió mal con Picasa y perdí todas las fotografías del blog. Ahora estoy recuperándolas, así que ténganme paciencia.

Xoxo

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sábado, 10 de marzo de 2012

Tenemos ese malestar, doctor

Anne (HarveySexton

El miedo y la traición a nosotras mismas, así como la terrible decepción enmarcan la neurosis femenina; siempre seremos alguien que no somos, nunca seremos aquella del espejo, así que rompámoslo ya y dejemos de tratar de agradar a papi. Lo siento, lo siento tanto.
Wastedcherry


"Usted, Doctor Martin"

Anne Sexton

Usted, Doctor Martin, deambula
del desayuno a la locura. Agosto pasado
me deslicé por el túnel antiséptico
donde los muertos vivos aún hablan
de contraponer sus huesos al empuje
de la cura. Y soy reina de este hotel veraniego
o la abeja risueña sobre el tallo

de la muerte. hacemos filas rotas,
y aguardamos a que quiten los cerrojos
de las puertas y nos cuenten en la gélida entrada
del comedor. La contraseña es dada
avanzamos hacia los aderezos con nuestras batitas
de recreo. Masticamos en hileras, nuestros platos
rasgan y chirrian como gis

En la escuela. No hay cuchillos
para cortarse la garganta. Elaboro
mocasines toda la mañana. Al principio mis manos
se mantuvieron vacías, desmadejadas para la vida
que las hacía trabajar. Ahora aprendo a retomarlas,
cada dedo furioso exige
que remiende lo que otro romperá

mañana. Sí, por supuesto, lo amo;
inclinado sobre este cielo de plástico, dios
de nuestra sala, príncipe de todos los zorras.
Nuevas son las coronas rotas
que llevaba Juan. Su tercer ojo se mueve
entre nosotras iluminando los privados
donde dormimos o lloramos.

Qué niñas grandes somos
aquí. Por doquier crezco
en la mejor sala. Su negocio es la gente,
la convoca al manicomio, un ojo
oracular en nuestro nido. Afuera en el vestíbulo
los altavoces lo vocean. Se retuerce para salir del jaleo
de los niños astutos que caen

como flujos de vida en la escarcha.
Y nosotras somos magia que habla consigo misma,
ruidosas y solas. Soy reina de todos mis pecados
olvidados. ¿Sigo perdida?
Una vez fui bella. Ahora soy yo misma,
contando esta y esa hilera de mocasines
que esperan en el estante silencioso.

(la traducción es mía)

You, Doctor Martin

You, Doctor Martin, walk
from breakfast to madness. Late August,
I speed through the antiseptic tunnel
where the moving dead still talk
of pushing their bones against the thrust
of cure. And I am queen of this summer hotel
or the laughing bee on a stalk

of death. We stand in broken
lines and wait while they unlock
the doors and count us at the frozen gates
of dinner. The shibboleth is spoken
and we move to gravy in our smock
of smiles. We chew in rows, our plates
scratch and whine like chalk

in school. There are no knives
for cutting your throat. I make
moccasins all morning. At first my hands
kept empty, unraveled for the lives
they used to work. Now I learn to take
them back, each angry finger that demands
I mend what another will break

tomorrow. Of course, I love you;
you lean above the plastic sky,
god of our block, prince of all the foxes.
The breaking crowns are new
that Jack wore.
Your third eye
moves among us and lights the separate boxes
where we sleep or cry.

What large children we are
here. All over I grow most tall
in the best ward. Your business is people,
you call at the madhouse, an oracular
eye in our nest. Out in the hall
the intercom pages you. You twist in the pull
of the foxy children who fall

like floods of life in frost.
And we are magic talking to itself,
noisy and alone. I am queen of all my sins
forgotten. Am I still lost?
Once I was beautiful. Now I am myself,
counting this row and that row of moccasins
waiting on the silent shelf.

viernes, 9 de marzo de 2012

El Día internacional de la mujer en 2012

Silvia Teresa Flota, Modelos culturales (serie de postales)
Ayer fue el Día internacional de la mujer y todavía creo que hay un cuestión que lacera en muchas sociedades y que no se expone frontalmente, ya que las propias mujeres asumimos lo que entrama: la idea arraigada de que la belleza física es atributo fundamental de la feminidad; con la conducta diaria, tanto hombres y mujeres, hacemos que sea una cualidad sine qua non del género, sí, se convierte en obligatoriedad ser “bonitas”. Si bien, se siguen debatiendo asuntos bizantinos, como por ejemplo, en el caso de la comunidad hispanohablante, lo que concierne al fomento de un lenguaje que no sea sexista al implementar el desdoblamiento genérico (las ciudadanas, los ciudadanos), algo que, además de parecerme artificioso, pues atenta contra la economía del lenguaje, no aporta nada para mejorar las condiciones de quienes sufrimos de una u otra forma el yugo machista. Me parece risible esa manera de expresarnos promovida tanto por los políticos demagogos como por los medios masivos de información, los que, por cierto, gustan de exponer a sus comunicadoras con la mitad de la tetas al aire y que, al menos en mi país, con el fin de lograr audiencia joven usan términos como “no manches” = “no mames” y, cuando pueden, hasta se dan el lujo de (pip... pip) “chingar a su madre”. 

El jueves, no pude dejar de pensar en algo que dijo Anne Sexton en un poema: Una vez fui bella. Ahora soy yo misma. ¿Por qué  la mujer,  antes que nada, debe ser bella? Si no se es bella (¿qué es ser bella?) se deja de ser mujer.

Al comienzo del año, un respetado centro hospitalario de Aguascalientes desplegaba un espectacular: Empieza bien el 2012; mamoplastía, liposucción o abdominoplastia a sólo $30,000. Ya saben, todo esto es necesario para posicionarnos. Si estamos buscando trabajo, por qué no cambiar nuestro look a uno más seductor, el empleador no quiere mujeres poco atractivas, ser “fea” es sufrir una total INVALIDEZ. Y sigue la tirste realidad; tú, mujer, ¿en que medida propicias esto?

miércoles, 7 de marzo de 2012

brega, vulgar e cheia de talento,

E seguindo um estilo sentimental, recuerdo a Elis Regina, rainha da Bossa Nova, a quien los hipersensibles seguimos recordando en noches de Whisky y guaraná, aun cuando ya hayan transcurrido 31 años de su suicidio.
A los once años los padres de esta figura brasileña expusieron públicamente lo que ella sabía hacer mejor; a los 20, la chica consideró que podía salir de la jaula familiar y seguir cantando al vuelo, dijo para sí misma: La música es mi brazo, mi motor, mi combustible y soledad. Su voz la hizo libre como artista y esclava como persona; en el escenario sus contradicciones emocionaron al público, en la plaza pública éstas mismas la hicieron ver como una persona frívola. Toda su imagen queda resumido en aquel juicio que Caetano Veloso emitió: Elis Regina era cursi, vulgar y llena de talento, yo sólo puedo añadir: e assim, por muito humana y nada más.


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